La cicatrice

Une cicatrice,
Boursouflée,
Mal fermée
Affecte
L'essence d'aimer.
Vaincre la douleur,
Gratter la blessure,
La saigner,
L'ouvrir
Et nettoyer
L'inconsolable
Qui se globule,
Blanc pâleur,
Mauvaise mine, de rien
Ça cogne
Sournoisement
A des moments
Innatendus
Et s'infecte
La joie de vivre
Qui perd
Sa vitamine,
Son sourire soleil,
Ses pommettes
Empourprées.
Fades, elles sont,
Mouillées
De ces tirs,
Ciblés
Sur cet endroit
Presque mort
Qui ne semble
Vouloir trouver
Le repos
Eternel 
Dans cette tombe
De l'oubli
Où s'épitaphe
Son nom,
Tué bien avant
La douleur.