Boulevard de l'infortune

Sur l’grand boulevard

C’est pas l’panard.

Tu t’prends les pieds

Sur les pages du canard.

Les gros titres couvrent les clochards.

Y’a d’la vinasse, autour des bouches

L’égout en vain, porte le destin

L’odeur du vin, sur la plaque

Relent qui chasse les puritains,

Y’a désordre sur l’avenue.

C’est l’printemps dans les rues

Et le vent de la grimace

Emporte le souffle des passants

Comme des fleurs déjà fanées

Sur le trottoir des dégoûtés.

En hiver, c’est différent

Les choux gras s’font une raison

Il faut aider les sans-domicile,

Il fait froid, les S.D.F. osent mourir

Devant les yeux du Père-Noël.

Sur l’grand boulevard

C’est pas l’panard.

Tu t’prends les pieds

Sur les pages du canard.

Les gros titres couvrent les clochards.

Mais les nouvelles ne sont plus fraîches,

Y en a plus qu’pour les autres

Pour les clochards, fin de l’histoire

Enfin, jusqu’à la prochaine alerte froid,

Et oui, ça laisse quelques mois.